Das Paradox einen kleinen Idee

Die kleine Idee als Bauwerk – eine Kritik in sieben unlogischen Etagen
von jemandem, der nie eine hatte, aber einmal in einer gewohnt hat

Man betritt das Gebäude der kleinen Idee durch den Seitengedanken – eine Tür, die sich nur öffnet, wenn man rückwärts hustet. Der Architekt, ein nervöser Pfannkuchenteig mit philosophischer Ausbildung, behauptet, er habe das Fundament in einem Tagtraum gegossen und dann vergessen, wo er es hingelegt hat. Die Wände bestehen aus „Ach, das könnte klappen“, sorgfältig mit Zweifeln tapeziert, und im Treppenhaus spielt ein unsichtbarer Dudelsack abwechselnd Hoffnung und Müdigkeit.

Der erste Stock ist eigentlich ein Keller, aber mit so viel Enthusiasmus gebaut, dass niemand es merkt. Fenster gibt es keine – stattdessen blicken die Räume auf Möglichkeiten. Man kann das Dach nicht erreichen, denn es hebt bei Windstille ab und kehrt nur zurück, wenn jemand leise „Warum eigentlich nicht?“ murmelt. Die Statik basiert auf Wortspielen, die Bauleitung übernahm ein Kanarienvogel mit Visionen, und die Heizung funktioniert ausschließlich durch Scham über das eigene Scheitern.

Ein gelungenes Bauwerk? Sicher nicht. Aber ein notwendiges. Denn wo sonst sollte man wohnen, wenn man mal wieder über sich selbst gestolpert ist und plötzlich eine Idee hat, die kleiner ist als ein Keks – aber lauter als der gesamte Beton?